elacuariodebelenia

PLUVIA

2011-12-08T17:53:00.003-05:00

Hay árboles dentro de la casa, no sé cómo llegaron pero están aquí, por todas partes, con las ramas extendidas atravesando las paredes y los umbrales de las puertas, ahora imposibles de cerrar. Crecieron vertiginosamente durante la noche pues ayer no había nada, y salvo algunas gotas que alcanzaron la biblioteca antes de que corriera a cerrar la ventana, primero perplejo y luego asustado por el repentino aguacero que amenazaba mis libros, nada permite sospechar la causa de este frondoso paisaje que se multiplica en el espacio. Curiosamente, a través del follaje puedo ver que la plazoleta está desierta, y que los ocobos, acacias y palmas que conformaban ese familiar horizonte de cortezas silentes y amables dejaron su lugar acostumbrado para emerger, vaya vaya, entre mi amoblado cotidiano. Al alcance de mi mano tengo el nido de una mirla boxeadora, que me mira confundida y luego con resignada seriedad, como advirtiéndome con su expresión cautelosa los linderos de su paciencia.

Hay árboles dentro de la casa —insisto—, por todas partes. Rezuman humedad y bruma. Las dimensiones cada vez son más estrechas por las ramas que se entrecruzan, pero, cosa maravillosa, debido a esto las posibilidades geométricas aumentan a un ritmo francamente exponencial, pues ese mismo espacio que me limita se multiplica en ángulos y contornos insospechados. Así, el agua rebota con gracia al salir del grifo, esparciendo gotas hacia todas las direcciones imitando las sinuosidades del humo, y los insectos desaparecen y reaparecen en los lugares menos pensados. Esta mañana una mosca cornuda atravesó el umbral de una telaraña colgada entre dos paralelas equicaóticas, y regresó una semana después —pero hoy mismo— convertida en una rutilante larva de ocho ruedas. Y es que el tiempo también es multiconvexo, aunque eso es un asunto de las aves de arena.

Digo que hasta la lluvia se ha visto trastornada: ahora posa de horizontal, y cuando me traslado de un lugar a otro, por ejemplo de la sala a la habitación, esquivo nervudas raíces, trepo troncos y me balanceo entre las copas con raudales de agua persiguiéndome, copiando cada uno de mis movimientos. La ubicua humedad me sacude sin tocarme y me estremezco de frío, no obstante esta bruma tropical que todo lo llena de un moho tibio, de un hollín musgoso del que lentamente me impregno sin poderlo evitar.

He descubierto, en mis andanzas entre las alturas —pues cada día esta vorágine prolifera—: una colonia de mariposas esmeráldicas que cazan orquídeas con una voracidad rapaz; las mismas hormigas de siempre, pero más grandes, libando enormes gotas de sudor; escamas de corteza de colores en los aéreos rincones del gris; más agua, mucha, que repta en el techo haciendo caso omiso de la gravedad; relieves húmedos que estallan en las venas de los ojos con brillo pluvial, y fuertes razones para acostumbrarme a caminar con equilibrio en el jardín de los líquidos sedientos.

TE VE

2011-03-23T16:14:00.015-05:00

“El Gran Hermano no necesita verte constantemente si tú le miras constantemente a él”

Hal Becker

Si yo quisiera controlar el pensamiento de todos los habitantes del planeta y tuviera todos los medios disponibles a mi alcance, si mis recursos fueran virtualmente ilimitados, mi primer objetivo sería encontrar la manera más barata, más eficaz, sutil y masiva de llegar a sus cerebros. ¿Cómo? contando con un instrumento que me permitiera proyectar en sus mentes mi concepción particular de la “realidad” o de lo que debe ser la “realidad”, de tal manera que cada mundo individual con su riqueza subjetiva, su amplia gama de tonalidades perceptivas, su particular visión crítica y apropiación reflexiva del entorno quedaran distorsionados.

Imaginemos que he logrado convencer a todos los habitantes del planeta para que me permitan instalar tal artefacto en sus viviendas; es más, he sido tan persuasivo que también los he convencido de que mi invención es prácticamente indispensable para alcanzar cierto grado de bienestar. De aquí en adelante es pan comido. Como yo administro la información a través del aparato, puedo decirles qué comer, cómo vestirse, qué hacer en los ratos de ocio —preferiblemente contemplar mi creación—, cómo y a quien amar, a quien odiar; puedo influir en sus expectativas, dudas y esperanzas para acomodarlas a mis propósitos; puedo, por ejemplo, inocular miedo, tristeza o euforia en sus vidas, o hacerles ver el panorama de lo que está ocurriendo en el resto del mundo exactamente como yo quiero que lo vean; introduzco pautas de comportamiento, valores y creencias. En pocas palabras, yo les digo qué pensar.

De nuevo: ¿cómo? Fácil, si mi invento se relaciona de una manera especial con el cerebro humano. Cuando los habitantes del planeta están ante el aparato se generan ondas de frecuencia Delta, es decir, un patrón muy específico de interacción eléctrica entre las neuronas, frecuentemente asociado a estados de hipnosis o trance, definido como el estado más pasivo de la mente. Más fácil todavía si varias generaciones de humanos han estado expuestas al consabido aparato desde niños, enfocando su atención en el entretenimiento en apariencia inofensivo que yo les proveo. Así, la libertad de la imaginación es reemplazada por la estrechez de la imagen impuesta por la pantalla, y los asuntos esenciales de la existencia en el universo son desplazados por contenidos superficiales e inútiles. De esta manera es posible que todos crean únicamente en lo que ven a través de la ventana colorida que tienen en casa. Una realidad ha superado lenta pero contundentemente la suma de todas las realidades posibles.

Pds:

1: Entretener: Distraer a alguien impidiéndole hacer algo. Hacer menos molesto y más llevadero algo. (Diccionario real academia española)

2. Este año se cumple ya una década de los atentados a las Torres Gemelas. Para los inquietos, recomiendo buscar en youtube “September clues ” (que está subtitulada al español) o “Foxed out”, reveladores trabajos acerca del terrible acontecimiento.

3. Cito a un blog vecino, a cuyas inquietudes comunes debo el estímulo final para redactar esta entrada: “Este es el país del engaño. Con tal de lograr el objetivo, que casi siempre es dinero o alguna prebenda, los gobernantes inventan Falsos Positivos, Falsos auxilios para el agro, falsas desmovilizaciones, falsos contratos, falsas entregas de narcos y paramilitares, Falsos asesinatos para cobrar recompensas, falsas noticias, falsas e ilegales reformas; cifras falsas que generan falsos indicadores. En Colombia el simulacro es un modo de ser y está legitimado como tal” (...) " A diario nos enfrentamos a la mentira, una mentira que deja ver sus costuras, que no está elaborada y no lo está porque al colombiano es fácil engañarlo porque el colombiano es crédulo y está acostumbrado a ver televisión y allí la imagen domina el panorama de lo verosímil".

ARMA BLANCA

2011-02-03T12:15:00.005-05:00

La noche le murmura obscenidades al tiempo, ebrio licántropo
suelto a sus anchas en un jardín de niños ensangrentados.

Jaurías de ladridos mastican el silencio desde el otro lado de los techos

los autos son venados solitarios huyendo del miedo.

El tiempo

los niños

y la noche

sentados sobre un tapete tejido con sus propias cabelleras

sueñan el vino de los voraces

y un agujero rojo se abre en un costado del parque,

y no es rojo sino blanco,

blanco en el centro de la herida,

y es un hombre en cuatro patas,

que simula o intenta simular una sonrisa,

y es más bien una mueca insípida

flotando cuadro a cuadro mientras cae.

Belenia, 2008

PRIMER ACTO

2011-02-03T11:51:00.000-05:00

Aplauden los enemigos

una cabeza de yeso

herida

por el agua de los helechos.

Cansada de escupir

humo frente al espejo

arrastra la mañana en la espalda,

desayuna flores,

ignora las puertas

como nadie por su casa,

y descansa de su cuerpo

rodando vida abajo.

Lloran las niñas

colgadas de las trenzas

en la torre del grito más alto.

Atacan los amigos

aplaude Dios.

Belenia, 2008

BESTIARIO

2011-02-03T11:34:00.004-05:00

En la gris irrupción de los espacios

flotan los deformes como ángeles lisiados.

Dioses tartamudos

asoman la mandíbula gigante por entre las miradas:

El ebrio, animal sudoroso de tres bocas

embaucador insomne de la templanza

Las gárgolas desnutridas que hunden el rostro en las canecas

y devoran migajas azules y cáscaras musgosas

Los niños, duendes dormidos en el tiempo

dementes o demonios según el último sermón

Sombras contrahechas

lacayos de la noche y los metales

Y todas las potestades de los hombres no nacidos o por morir

aúllan y se tapan los ojos y brincan en las ascuas del pasado

y yo los acompaño.

Belenia, 2008.

...

2011-01-13T23:00:00.004-05:00

La palabra es una camino espiritual. Mediante el ensalmo siempre elusivo configuro el destino de mi alma, convoco todos los fantasmas que me asisten en esta laberíntica espiral de realidades.

Algo en mí se rebela/revela frente a lo que soy y anhela ser menos yo y más todo, un guijarro por ejemplo, al lado de una hormiga que pasea con un penacho de briznas camino al agujero. Las palabras le dan forma a la energía de mi mente, proyectan pasadizos que recorro absorto contemplando miles de mundos hechos de palabras.

Cuando ellas se juntan me permiten creer que estoy vivo en la armonía de un pensamiento sin fin; me transforman en una partícula más de ese infinito que se llama olvido.

Las palabras son el silencio de una eternidad que nos sueña.

2010-08-13T23:32:00.006-05:00

Allí donde la perfección mira con desprecio las ruinas
el error levanta un palacio en silencio.

6.

2010-07-09T18:59:00.002-05:00

Siempre se acordarán de la mañana en que pasaron por el parque de Belén. Era lluvioso y púrpura, las nubes regresaban a casa, en la iglesia alguien cantaba con infinita tristeza.

Hablaban con frases enigmáticas de cara a la brisa que venía del Centro. A veces un tal vez era entendido como un no sé y las palabras se deshacían al golpear contra las gotas heladas y gruesas de la madrugada, nativas de la cordillera.

Ella vestía un abrigo de paño a cuadros, miraba al suelo con expresión desamparada y parecía sostenerse de un periódico viejo que apretaba contra su cuerpo. Él, extrañamente esperanzado agarraba su guitarra del brazo como si llevara a un espejismo de la mano. Las niñas del colegio bailaban desnudas bajo sus faldas de ballet y sus pechos breves, erizados de rocío, temblaban provocando la sed de los pájaros.

Ese día bajaron por el parque de Belén con la ciudad borrosa de fondo y se perdieron en el tiempo como quien dobla una esquina, soñando.

EL POEMA DIFÍCIL

2010-06-18T09:47:00.002-05:00

Se sabe que la suma de todos los matices del espectro cromático produce a su vez el color negro, emblema de la noche, de los abismos, y del interior humano en cuyo fondo se fermenta lo que no sin cierta desconfianza podríamos calificar de “realidad”. Por tanto, puede decirse que la realidad es inmanente al núcleo más insondable del ser, como un tronco que se desarrolla naturalmente a partir de su propia raíz.

En el esforzado arte de atravesar el laberinto de segundos que conocemos como existencia, las cosas —esos frutos del árbol de la realidad que hunde sus raíces hasta la médula del alma— adornan las paredes de los enrevesados pasadizos del tiempo para conducirnos sin remedio al umbral donde nos espera un héroe con cara de monstruo, o un cornudo espejo sonriente que empuña una espada. ¿Somos víctimas propiciatorias, tributo de los vencidos, o tan solo criaturas deformes, prueba de la imperfección divina?

No obstante, cada tanto una grieta en el empapelado de azogue nos permite vislumbrar un paisaje familiarmente ajeno, territorio más allá de nosotros mismos que se nos antoja inalcanzable, pero que nos inquieta con la convicción de que también nos pertenece o por lo menos que alguna vez lo habitamos, desnudos y descalzos, acaso más acá de nuestros ojos.

Es un bosque húmedo y oscuro que se dibuja en la mirada y huele a río, a sudor animal, a combinación alquímica. La luz no lo penetra todavía y el camino que se abre ante nosotros es pedregoso y esquivo. Es preciso nombrarlo, ir allanando el sendero con palabras, —sonidos arcanos que hacen florecer cosas a la velocidad del pensamiento— para que las siluetas cobren verdadera sustancia y profundidad. La empresa es ardua y el portal estrecho. Menester es que el visitante también se sienta un poco “real” pues no está hollando otra geografía que la propia, el espacio más íntimo de su ser.

René Char, el vigoroso herrero ha lanzado un poema contra el vidrio y desde esa ruptura espiamos. Vale lo mismo decir un guijarro atravesado en la luz de neón, un farol herido, una retina que sangra… El poema difícil, henchido de empeño, de silencios y angustias nace de su mano como el primer deshielo de la primavera. La gota inicial cae con el estruendo de un misterio revelado: la realidad se antoja tan enigmática y fulminante como la imaginación. La poesía es esa realidad real, dilatada, donde según las propias palabras de Char "se tocan a veces las manos de los vivos y de los muertos”.

Si admitimos que la poesía es otra manera de conocer, René Char, practicante de esa dura y exigente inmersión en la realidad nos demuestra con vehemencia que su experiencia poética, tan ontológicamente descarnada, es, de manera simultánea frontera y vacío, sueño poblado de fantasmas, máscara de Adán, carbón rojo y fuego en carne viva. De sus poemas surge una ausencia palpable que nos invita a participar de esa subterránea liturgia del lenguaje con un puñado de rudos versos como antorchas, para conducirnos hacia nuestra más oculta y fértil plenitud.

http://amediavoz.com/char.htm

UN GRANO DE ARENA

2010-05-31T21:42:00.001-05:00

Mi mujer y mis gatas conocen de sobra el interés que despiertan en mí todas las cuestiones relacionadas con el Apocalipsis y el entusiasmo que me suscita la certeza de su cada vez más inminente advenimiento. Virtudes como la pereza, la apatía o la afectación me han permitido seguir desde la distancia, con atención inversamente proporcional, entre aromáticas de cidrón y lecturas espaciadas, el proceso civil destinado a elegir el nuevo presidente de un país llamado Colombia. Sus habitantes, obstinados en hacer de cada día un nuevo paraíso organizan reinados y festivales o se disfrazan alternativamente de hinchas de fútbol argentinos o celebridades hollywoodenses, y soportan con admirable entereza el frío mutismo de la crítica repartida en las fosas comunes a lo largo del territorio, para el conveniente gozo de las fosas nasales foráneas.

He de admitir que mi escepticismo no me permitía vislumbrar la menor esperanza con respecto a tales elecciones, pues la vocación histriónica que distingue a los ciudad-anos del país de marras terminaría dando con un tipo extraño y de aire bufonesco en el palacio presidencial. Por suerte, para probar la infalibilidad que me caracteriza cuando se trata de señalar que siempre me equivoco, un personaje cuya vida y obras serían la inspiración de varios tratados hagiográficos ha ganado rotundamente los cómicos comicios, para hilaridad mía y de mis gatas. Mi mujer, absurdamente, no comparte mi satisfacción.

Frente a mí, en cambio, se abre un rico panorama con posibles escenarios dignos de Nostradamus: un spanglish salpicado de chamos y cónchales, secuela de una guerra tropiatómica; avenidas plagadas de compraventas paisas comerciando ojivas nucleares fabricadas en Bolivia o Haití; fomento de la inversión alienígena; psicodélicos viajes en El Tiempo; narco ingreso mutante; ventrílocuos manipulando títeres con la estampa de Chucky después de un tratamiento con bótox, y sectas de enanos adoradores del Señor de los Caballos.

Yo, que ya había perdido la fe hasta en el pesimismo y que incluso había llegado a contemplar, como recurso extremo, la aburrida alternativa de continuar viviendo, no puedo menos que renovar mis expectativas y seguir sentado en mi sala con los ojos bien abiertos, atento al movimiento silencioso pero inexorable del reloj.

0.0

2010-05-14T08:27:00.001-05:00

Vamos a ver: hoy me levanté excesivamente temprano, y apenas me asomo al teclado el trajín de afuera avisa que viene el camión de la basura. Mal augurio. Las campanas repican, el ruido rebota, la calle remierda.

Ayer un tipo amaneció acostado en la acera del frente y a su lado pasaba la avenida como un abismo, o como un caudal de tedio endurecido lleno de carros y personas. Luego se sentó en el borde del precipicio a mirar el mundo. Alguien puso un banano a su lado con cautela, para que se lo comiera o se lo clavara en el corazón. Muchos humanos caminaron a su lado y él estaba aquí pero muy lejos, en un paraíso distante e incontaminado, lleno de silencio, de indiferencia, morador impasible de su agujero negro personal. Primero pensé en Lázaro, luego en el judío errante y por último en Buda. Un Siddartha de aspecto desastroso fugado del manicomio. El Iluminado bajo un árbol imaginario alcanza el Nirvana entre vapores de sudor y orina seca, levitando sobre la delgada y transparente película de la cordura, como un pequeño pájaro posado en el extremo de una frágil rama siempre a punto de quebrarse. Más de doce horas sin apenas moverse y con el estómago vacío. Podrían pasar mil años y él seguiría en el mismo sitio y yo seguiría espiándolo desde mi ventana. Hasta pensé regalarle una almohada. Si yo hubiera estado en su lugar habría apreciado tener a la mano algo diferente al rudo concreto para sentarme, o apoyar la cabeza. Pero bajar cuatro pisos implica un gasto de tiempo y energía indispensables para un holgazán. Además parecía estar en paz consigo mismo —que es lo importante— y no molestaba a nadie. ¿Porqué no respetar eso? Total, el banano intacto indicaba a las claras su falta de apetito, y por encima se notaba que había logrado desapegarse de las ilusiones de la materia.